LUI

Humeur d’automne,

Souvenir d’un printemps, de lui.

Il rode, m’empêche de raconter les autres.

Veut que je n’écrive que lui.

Moi pas.

Toujours pareil.

Lutte pour ne pas le laisser entrer.

Peur qu’il s’incruste.

Le laisse poireauter devant la porte,

Sans pouvoir m’empêcher de regarder par le judas.

Je le vois.

Ce qu’il est, ce qu’il veut,

Je le sais.

Dresse mes pensées à le tenir à distance.

Mais ce salaud,

Il veut entrer, je le sens.

Il cherche un passage à forcer.

En trouve un.

Reprend le combat où il l’avait laissé.

Défie mon corps à nouveau.

Les mêmes parties, toujours.

Sa préférée, ma chatte.

Dans sa coquille.

Mes seins.

Préfèrent ne plus exister.

Mes yeux,

Il tire dessus pour les faire pleurer.

Dressage de pensées.

Concentration.

Domination. Il sort,

Reprend sa place devant la porte.

Laisse mon corps tranquille.

Tout ce que je lui demande.

Soulagement.

Au début, y avait plus que lui.

Véritable invasion.

Au moindre stylo.

S’insinuait dans chaque mot.

Et puis, me suis rebellée,

Quelques parades.

D’abord.

Ai casé d’autres gars.

Moins effrayants.

Ai rempli des lignes bien serrées de leurs prénoms.

Difficile pour lui de s’intercaler.

Quelques mois de répit.

Manque de bol,

Se sont faits la malle.

Voulaient pas rester,

Affirmant que je tournais pas rond,

Que c’était lui ou eux.

Moi j’y pouvais rien,

Lui voulait pas se barrer.

Plus de prénoms,

Lignes de lui.

Alors, nouvelle tactique,

Ai tenté de sympathiser.

Lui ai envoyé des cartons d’invitation,

Ai essayé de l’amadouer, discuter.

Espérait m’en faire un ami,

Lui apprendre les bonnes manières.

Pour qu’il appelle avant de venir,

Qu’il frappe avant d’entrer,

Qu’il essuie ses pieds sur le tapis,

Voire qu’il chausse des patins.

Pour moins m’abîmer.

Loupé.

Lui,

Son truc,

C’est l’effraction.

Les bonnes manières,

Veut pas en entendre parler.

Préfère débarquer,

Sans prévenir,

Avec ses grosses godasses

Sales,

Défoncer la porte,

Tout casser à l’intérieur.

Ami-ami, faut oublier.

Depuis.

Ai rassemblé mes cartons d’invitation, mon tapis et mes patins.

Les ai échangés contre un pack haute-sécurité :

Porte blindée, verrous, alarmes,

Que personne n'approche !

Mais lui.

Cambrioleur professionnel.

Alarmes décodées, porte plastiquée, visites régulières.

Me retrouve barricadée,

Avec lui à l’intérieur.

Personne pour me défendre.

Que moi.

Et lui, qui veut que je l’écrive.

Lui faire ce plaisir ?

Le décrire.

Raconter notre combat.

Sa victoire.

Mettre de côté mon orgueil,

Blessé, humilié.

Le faire s’il accepte de partir ensuite,

Définitivement.

Juré, craché.

Mais sa parole.

On a déjà négocié tous les deux :

Silence contre modération,

C’était le deal.

Il n’a pas menti,

Non.

Juste pas mentionné :

La modération

Ne s’oublie pas

Non plus.

Veux plus négocier.

Pas confiance.

Ne plus l’écrire.

Dressage de pensées.

Concentration.

Domination.

Il partira.

Se fatiguera avant moi.

Tourner devant la porte,

Forcer le passage,

Combattre,

Se faire chasser.

C’est pas une vie.

Il partira.

Je ne l’écrirai plus

Lui.